El sepulturero

Hablar de la muerte es hablar sobre aquello que nos presta nuestra imaginacion, hablar de aquello que no he vivido,pero con lo que cargo dia a dia, hablar arrogantemente de algo que desconosco tanto como mi propio interior..

 Tímidamente estire mi mano, que se cerró vacía en medio de las sombras, tímidamente mi cabeza buscó un regazo sobre el que apoyarse, y cayó hundiéndose en las sombras, tímidamente dije "te quiero", y una lágrima rodó por mi mejilla al darme cuenta que solo el silencio respondió "yo también"

 Vivo en las sombras como el reflejo decadente de un mundo que me rechaza por sentir, mas me rio de su ignorancia, pues en las frías  gotas de dolor que derraman mis ojos, se refleja su torcido mundo y sus hermosos rostros no son más que un reflejo que absorbera la tierra...

 Pesa mi mano y pesan aun más mis dedos, duele el derramar palabras ciertas, pues es fácil citar un pensamiento, pero derramar el recuerdo de lo vivido en mis dedos que escriben este sentimiento es harina de otro costal, mas envidio al que escribe por ingenio o imaginación, pues aquel que habla lúdicamente de la muerte que no ha vivido no ha de vislumbrar aquello que me lleva a escribir con tanta obstinación, y que curte mis manos cada vez que escribo la palabra vida... Dame una lágrima y baña mis derruidas manos, alimentalas del sentimiento de vivir, y dales eso que necesitan para seguir escribiendo..                        
                                            ilya